martes, 28 de noviembre de 2017

SECUELAS D GUERRA 


¿Es q no puedes oír el grito d las cosas, 
no sientes las almas desgarradas d vacío?. 
Si hubieras pervivido al terrible desafío 
d ser nada en medio d la muerte tenebrosa 

sabrías q el silencio aullaría en tus oídos 
atronando en ti como una noche borrascosa, 
persiguiéndote como una baba pegajosa, 
rompiéndote en sus manos como un trapo podrido; 

y hablarías con los muertos q han visto tus ojos 
tratando d explicarles x qé tu sigues vivo, 
cual si su verdugo hubieras sido, y no su amigo; 
y sólo encontrarías un aqelarre rojo 
d sangre coagulada en la fuente del despojo 
mezclándose en tu pan y acostándose contigo.  
(16-1-03/17:15)  

domingo, 26 de noviembre de 2017

SEMBRADORES D OASIS 


Tengo la visión d un desierto enqistada en la mente 
con arenas danzantes d infinito horizonte, 
y el esqeleto calcinado d un gliptodonte 
agorando a los hombres su pasado d muerte. 

Es el velo dorado sobre el negro petróleo 
abrigando a las momias humanas con su infierno; 
nos qemará con su peste el radiactivo invierno 
y un magnate en su bunker dirá un ''bien'' estentóreo. 

Pero veo también q no todo es sucia moneda, 
d entre las huestes d zombis q siembran tragedia 
renacerán los hijos del sol d la miseria 
y nos guiarán x la única senda q nos qeda, 
y en brigadas d piqeteros con la Luz Nueva 
alumbrarán la atea paz sobre la pía histeria.
 
(17-12-02/14:50)  

ORQESTA 


Si el triángulo es la estrella q despierta, 
y las campanillas son su sonrisa; 
si el fagot es una serena brisa 
q acuna al chelo con sus aguas muertas; 

si el oboe es un ocaso en calma 
y el violín la mariposa inqieta 
q en las nubes del timbal se aqieta, 
¿dónde, Dios, es q ha muerto nuestra alma? 

¿Dónde interpreta la orqesta celestial 
la música q nos hacía humanos? 
Qisiera no llorar al ver mis manos 
tan ajenas a ése sueño primordial, 
pues siento latir en ellas la cordial 
utopía d un planeta d hermanos. 

(17-12-02/13:40)  

¡AH, CATARATAS D SOL! 


Parid d ésta vieja escoria humana sin eqidad 
ésas hordas desastradas q veneran tu lealtad. 
Recógenos hacia tu fuente, libre d maldad 
para q recordemos otra vez tu libertad. 

¿Qé otra cosa somos q una gota evaporada 
d cristalino cáramo d una telaraña? 
Siento en mí palpitar una antigua culpa extraña, 
colectiva litación a mis venas atada. 

Xq eres tú el único q escucha nuestros ruegos, 
tú germinas la semilla y curas nuestras pieles, 
tú eres el Único Dios q vela x sus fieles 
y no te arrodillas ante el dinero y su juego. 
¡Funde en los piqeteros el temple d tu fuego 
y así troqen tanta muerte en mares d claveles! 

(17-12-02/12:55)  

PIQETEROS 


La burbujeante sonrisa d las estrellas 
nos ha revelado una luna d nuevo rostro 
q aún no se define, mitad ángel, mitad monstruo. 
Yo sonrío (y lloro mi duda) junto con ellas. 

Los atinados signos del cielo van surgiendo 
x la nueva sal d sus órbitas escarlata 
qien ha mudado sus viejas lágrimas d plata; 
es el anuncio d un pueblo q está sucumbiendo. 

Siento las gárgolas aún mordiendo nuestro cuello, 
la última aorta virgen d las ruinas coloniales; 
los demonios sirios en orgías bacanales 
festejan su patético papel d plebeyos. 
Pero el alba transfigura al sol con signos bellos 
alumbrando piqeteros libres e inmortales. 

(17-12-02/12:10)  

VERDADEROS AMIGOS 


¿Dónde están amigos míos? 
q dieron su vida aún sin conocerme. 
¿Cómo podré protegerme 
d ésta culpa ajena q hay dentro mío?. 

Qisieron dejarme un mundo mas justo 
y x éso los mataron, 
y antes con saña los torturaron 
los cobardes del Indulto. 

Pero aún está la semilla 
q no la aborta ninguna amnistía, 
pues si estamos d rodillas 
es sólo un retraso, x  la sangría 
q a ésta nación aún humilla 
d tantas almas llenas d poesía. 
(30-8-02/23:33) 

sábado, 25 de noviembre de 2017

AGUA DE RIMA 


Duerme agua rumorosa 
el sueño d la prosa 
q el poeta está cansado; 
hoy sus ojos tienen velos 
d sueño y desconsuelo; 
hoy su pluma se ha apagado. 

Aunqe los pájaros trinen 
su mente ya no define 
lo q desea sentir. 
La luz es un halo difuso, 
su alma un sentido confuso 
q lo empuja a gritar o a huir. 

Como escapado d una tumba 
tanto se alza como se derrumba 
en el vaivén d su lucha 
contra toda la ignorancia 
y la arrogante petulancia 
d un mundo q ya no escucha. 

Así, rima la esperanza 
cuando inclina su balanza 
hacia el rojo d la vida 
y ve en cada profanación 
un grito d revolución 
q vengará sus heridas. 

O así drena la tristeza 
q destila en su cabeza 
violácea melancolía, 
llorando en su aislado trono 
las penas del abandono 
en q se hunden sus días. 

¡Serénense aguas undosas! 
dejen bailar a las diosas 
del harén d la inspiración; 
qizás en sus pliegues d gasa 
se esfumen las cínicas trazas 
d su atroz desesperación. 

Ay,... agua cual río ardiente 
¿cómo es tu secreta fuente? 
q te mantiene cristalino 
con tu risa d centellas 
como traviesas estrellas 
en la calma y el torbellino. 

O tú, agua del estanqe, 
sin q del sueño te arranqe 
ni el mas furioso vendaval, 
dime, ¿cómo te mantienes? 
¿Cómo pura te sostienes 
siempre en tu brillo virginal?. 

Pues yo soy ése poeta 
y siento en mí, mi alma muerta, 
la q arrastro como un lastre 
q me impide todo gozo 
y voy hundiéndome en el pozo 
d mi invisible desastre. 

Somos uno, mas no el mismo, 
y aunqe nos une el abismo 
nos separa un aconcagua, 
él la oda, yo el pragmatismo 
él el oro, yo el lirismo. 
Río y mar; dos almas, un agua. 
(12-9-02/13:12)  

INGENUIDAD MADURA 

Si la infancia es la edad en q la verdad es misterio; 
si la realidad tiene escencias d Maravilloso, 
jugándose en nosotros el hechizo prodigioso 
d ser dios y criminal en la luz d un mismo imperio; 

si es cuando lealtad y traición tienen el mismo valor, 
¿cómo ver entonces la ventaja d la ingenuidad 
presta a entregarse a la villanía d la heroicidad? 
Prefiero la adolescencia despojada del temor; 

cuando la mirada tiene raíz en el corazón, 
cuando se apiada el alma virgen del humano dolor 
y se cometen las locuras mas bellas x amor 
y aún se cree q el Mal se puede vencer con una canción. 
¡Bella edad en q todo comienza a cambiar d sabor!; 
d la aventura tangible a resguardo d la razón. 
(3-9-02/12/54)  

miércoles, 22 de noviembre de 2017

MUERTECAZADOR 



El bosqe canta con su voz ocre y crujiente 
sobre el sendero d espinillos en q avanzo, 
en sus ramas los trinos d un día naciente 
y en mi sangre la paz d un buscado descanso  

Allá, los cervatillos, acá los conejos... 
diademas d un dios q parece q aún existe, 
y en las hojas la luz con plateados reflejos 
d un sol estival q con su fuego resiste. 

De pronto, oigo el eco d lejanos disparos... 
El hombre-muerte va sembrando su inmundicia. 
El aire huele a sangre y a feroz desamparo 
q se traduce en risas d sucia malicia,
y el cazador bizarro besa sin reparos 
la cruz a qien consagra su alegre sevicia. 
(2-9-02/17:20)  

lunes, 20 de noviembre de 2017

LA ESPERANZA D TUS HIJOS 


Abre las manos, 
suelta ése racimo d palomas; 
pónlas a volar 
hacia ése nuevo sol q asoma, 
ellas te guiarán 
hasta el valle d la secreta Sión 
donde está el ramo 
d las Flores d la Revolución. 
Nunca volverás 
a ser esclavo d la ignorancia 
xq sus alas 
batirán toda una bella infancia, 
q convertirán 
el fracaso q se nos ha impuesto 
en llamarada 
q arrasará todo lo inmodesto, 
espolvorearán 
en su vuelo las chispas sagradas 
q descubrirán 
dónde está la olímpica morada, 
en la q aún viven 
los Treinta Mil Desaparecidos, 
y d ellos recibirán 
sus inspirados sueños x nido, 
pero tan reales 
q se necesitó su genocidio 
para sostener 
éste sistema d dinero y vicio. 
(30-8-02/20hs) 

NOCHE DESGARRADA 


La noche yace desesperada 
en el tálamo d la alegría, 
oigo los gritos d su agonía 
resonando en la seda estrellada.  

No es la cama d su Luna amada, 
q se peleó con las Tres Marías 
y se fue a corretear con el día 
dejándola sola y apagada. 

Sabe el flujo oscuro q ésta fiesta 
q ofrece la risa trasnochada 
es una diabólica emboscada 
para no darle a la luz respuestas, 
q desapareció en sus protestas 
y luego, su alma privatizada. 
(29-8-02/12:09)  

sábado, 18 de noviembre de 2017

ILUMINACIÓN DEL HORROR 


Ayer vi al sol recostado sobre el muro 
q lloraba eclipses x sus ojos blancos, 
me qemaba con sus hálitos d hidruro 
q vuelve sepia las pieles y los bancos, 

la plaza d la Paz estaba desierta, 
-las bestias solamente allí se refugian- 
de mil, sólo una ventana estaba abierta 
con ésas gruesas rejas q tanto angustian. 

Le convidé al sol un vaso d mi sudor 
pero mi sal no pudo aplacar su pena 
d iluminar todos los días el horror 
d la masacre d tanta gente buena 
para q los capitalistas sin honor 
sigan vampirizándose en la vida ajena.  
(25-8-02/14:26)  

SEMILLADOR D VIDA 


Voy con la utopía descerrajada en la frente 
sembrando pájaros en las alas d la tierra 
para q vuelen al brotar, llevándose la guerra 
q enriqece a los banqeros con sangre inocente. 

Voy como un desfigurado en un tiempo prestado 
semillando naranjos e higueras d esperanzas 
entre los mercenarios parásitos q lanzan 
misas, leyes y balas contra mi amor honrado. 

No qiero mas empresario q el aventurero 
q vive su parecer sin explotar a nadie, 
tampoco fundaciones solidarias q apañen 
la infamante evasión fiscal d los usureros. 
Qiero un mundo d trabajadores compañeros 
q en asambleas dicten Justicia y la irradien. 
(23-8-02/1hs)  

viernes, 17 de noviembre de 2017

TERREMOTOS 


Terremotos a donde qiera q mires, 
del Bósforo a Taiwán, 
d los Andes a Nepal, 
la Tierra desventra sus confines. 

Pruebas nucleares en la India 
y en su vecienemiga Pakistán, 
inoculaciones d atómica maldad 
en el vientre d la madre q nos nutre cada día. 

¿Serán los estertores d la muerte... 
o una profunda reacción alérgica 
para extirpar con mano enérgica 
el cáncer humano d su mala suerte? 
(16-9-99/16:20)   

jueves, 16 de noviembre de 2017

LA GRAN BUENOS AIRES 


Estación Flores. La plaza. Rivadavia. 
La gente pasa como autómatas parlantes, 
se empujan, se tropiezan. 
Los adolescentes 
disparándose d las escuelas 
se insultan a viva voz 
con carcajadas obscenas. 
Y yo con el hastío, el vacío, 
q me aleja d sus bares, 
d sus alienados ruidos 'heavys' 
y las estúpidas cantilenas tropicales. 
Vago al este x la vereda norte, 
vago al oeste x la sur. 
Ningún lugar es mío. 
Todo es locura d capitalismo. 
Autos cero a toda prisa, 
sinfonía d celulares 
esperando conversaciones tontas; 
y los deshauciados del sistema 
buscando su alimento en la basura; 
mendigos tirados en la calle 
q ya ni siqiera mendigan, 
echados a morir 
como el animal acorralado 
al q se le niega hasta el pudor. 
(13-8-99)  

Y TU DEDO APUNTABA AL CIELO 


Las trompetas d los ángeles 
acallaron sus estrepitosos berridos; 
Elías x fin alzó su copa d vino, 
el rubicundo líqido estremeció su volumen 
amparado en la insegura mano 
d un patriarca emocionado. 
El azul del mar tornóse verde, del gusto, 
y el hojarascoso mayo trasmutóse  
en noviembre d cerezos floridos. 
El rostro del cielo ofreció su perfil 
al reqiebre inusitado 
d un remordimiento ancestral , 
y ése temor atávico, q en sus niños 
inculca la serpiente humana 
se camufló tras la fría sombra 
d la aciaga hoja del digital. 
Un extemporáneo alud d trinos grises 
sepultó el bosqe d un pleno enero 
entre el croar d sapos expectantes 
y el batir d garzas inqietas. 
El sol retuvo su pálido aliento, 
mientras q el viento, desangrado 
en las ramas desnudas del palo borracho, 
a trompicones revuelca 
su azorada impaciencia 
x el lomo pedregoso 
d una tierra desmayada. 
La sensación d una presencia mas q sutil 
llenaba el espacio respirable, 
como un tañido latente  
d una campana d cristal y aceite 
q estremece su qimérica entidad 
ante el cruento estallido silencioso 
q alumbró a las víctimas d Nagasaki, 
(30-8-99/0:50)  

domingo, 12 de noviembre de 2017

PROSKUROV 


Estoy encerrado 
en la aberración d mi gueto, 
en mi soledad, en mi descreimiento. 
Me es hostil lo q me rodea 
y le soy indiferente al resto. 
Mi vida no encaja en sus valores; 
soy un estorbo en sus ambiciones. 
Abandonado x los creídos buenos, 
me acosan a su antojo los malos, 
y el terror del ataqe inminente 
q me confunde la noche y el día 
me entierra en la locura. 
El único alivio es gritar 
con toda la furia contenida 
en un alarido q desgarre la tierra, 
durante una menoráh completa, 
desde el riyón al yabat. 
(18-3-99/4hs) 

EL APOLÍTICO 


Pudiste defenderme 
pero te qedaste d brazos cruzados 
xq te definís ''apolítico''; 
mas sos un político a-diestrado, 
proclamás impoluta ecuanimidad 
y hasta soberbiamente tu... 'tolerancia'; 
pero todo en vos es falsedad. 
Mientras te dejen tener tu auto 
y usar ropa d 'marca', 
cualqier bandera tendrá tu voto, 
en especial la q huela a plata. 
Te llenás la boca d democracia, 
d patriotismo, d cristianismo, 
pero gritás como un energúmeno 
-si es q no atropellás a alguno- 
cuando las calles están cortadas 
x las legiones discriminadas 
x éste sistema asesino: 
x los villeros q no tienen nada, 
x obreros a qienes no les pagan, 
x las Madres d Plaza d Mayo, 
x jubilados deshauciados, 
x travestis perseguidos, 
x ahorristas d nuevo estafados, 
x estudiantes sin presupuesto, 
x trabajadores q defienden sus puestos, 
x aborígenes otra vez expoliados... 
Todos ''coartan'' tu libertad: 
d ir rápido al bingo, 
o llegar pronto al prostíbulo. 
-''Vayan a trabajar vagos" 
o ''protesten en domingo'' 
gritás, apolitico cretino. 
Tu cívico compromiso 
es esclavo d tu consumo; 
te es mas fácil digerir slogans 
q pensar x vos mismo. 
Así, te volvés ''apolítico militante'' 
d toda economía corrupta; 
todo te da igual 
mientras vos tengas tu ''curro''. 
Dejá ya d mentirte 
y aceptá tu realidad, 
sos un vil cobarde 
q te gusta sentirte parte 
d la banda gobernante 
para tu seguridad 
económica y espiritual. 
X éso te deleitaste 
en tu impasividad 
cuando todos me agredían, 
vos íntimamente aullabas 
''denle mas'', ''x algo será''. 
Te aterra lo diferente 
xq te puede evidenciar 
y demostrar q no sos decente 
en la forma d tu obrar. 
''Hay q matarlos a todos'' 
gritás junto con los nazis, 
el empresario y el militar; 
tu 'tolerancia' se acaba 
cuando a pesar d mi miedo 
defiendo mi derecho a Ser 
q la democracia me niega 
con bastonazos, edictos policiales, 
y decretos dictatoriales 
del Führer d turno 
y con leyes represivas 
d curias y patronales. 
Y vos, 'apolítico' imbécil 
te remitís pérfidamente 
a la legalidad d sus leyes 
q, enrejados como delincuentes, 
votan xenófobos y traficantes, 
coimeros, contrabandistas y proxenetas, 
burócratas d sindicatos y explotadores, 
en un lugar q burlonamente llaman 
'congreso d la nación', 
donde la nación está siempre ausente 
y cuando qiere hacerse presente 
es reprimida a balazos. 
Reflexioná, y hacete cargo 
q el 'apolítico' es un aborto del escéptico, 
y éste un vómito del infierno. 
(17-3-99/19:10)  

EL ÚLTIMO D LOS JUSTOS 


Te suicidaste Ernie Levy, niño amado; 
el mundo se cerró en tu carita blanca. 
Pero si una duda humana Dios no aguanta 
¿cómo podías vos, la traición divina, haber soportado? 

¡Ay!  angelito d carne q en mi carne te entierras, 
vos eras el último Justo, aunq no lo creyeras. 
Se ha qedado la vida sin un sustento q le valiera, 
y ahora la tragedia se expande sobre la tierra. 

¡Angelote, cómo me dueles!. Yo qisiera seguirte 
a tu paraíso inocente sin nazis ni Dios, 
donde la cruz no existe, ni la persecución; 
y el ser diferente a nadie da motivo para herirte. 

¡Chiqillo d mi alma!, te entrego mi corazón 
y si te parece bueno, bendícelo con tu razón. 
(17-3-99/21:14)  

CABEZA D DIOS 


Dios tiene la cabeza perforada 
y x ése agujero se escurren 
obispos y empresarios, 
nazis y militares. 
A Dios no le importa nada, 
y la masacre se expande, 
y el mundo se coagula 
en un horror d sangre. 
¿A qién imploro, pués, Levitas?, 
¿con qé argumento 
me podrán hacer entender 
la furia divina 
x ése idiota becerro d oro 
frente a su cómplice inopia 
ante el Holocausto y los pogroms?. 
Necesito un Dios q castigue lo malo, 
con sus milagros 
o x nuestras manos. 
Xq la vida se va escapando 
esperando Justicia, 
esperando y rezando; 
esperando y llorando; 
esperando y esperando. 
Y la espera se me hace odio 
ante un Dios q está sordo, 
ensuciándome el alma 
con un contadio pseudonazi, 
imaginando matarlos 
y llenando sus tumbas 
d mierda y barro. 
Si nuestro Dios no me responde 
me convertiré en algo como ellos... 
¡Y tengo miedo, Dios!, 
tengo miedo d caer tan bajo. 
(17-3-99/20:37)  

DIATRIBA SUBVERSIVA 


¿Qién puede reír en medio del holocausto? 
Una pringosa bola d sangre es el planeta. 
El capitalismo criminal nos está asesinando. 

Es una inmensa cárcel ésta vida así, 
espías q espían a espías y a su vez son espiados 
en una cadena d carceleros sin fin. 

Sus propagandas d derechos y libertades 
son pérfidas qimeras q nadie osa reclamar 
para no acabar en un torturatorio d los ideales. 

Pero d qé sirve ésta tonta lamentación mía 
si qienes gobiernan al mundo no leen poesía, 
y menos aún si sus censores la tildan d subversiva. 
(17-3-99/16:49) 

sábado, 4 de noviembre de 2017

EL MESÍAS 

Un día vino un hombre q cuando hablaba 
soltaba pájaros d su boca 
y burbujas metalizadas 
con mil tonos d psicodelia. 
A todos el regalaba 
el arte d su materia 
y con ello la gente soñaba 
un mundo sin guerras 
sin odios, sin nervios, sin siervos; 
donde la moneda era un beso, 
un favor, un sentimiento satisfecho. 
Mas los pobres d espíritu 
se asustaron d tal subversión 
cuando vieron q así no les servía su oro, 
y q ya no calmaba sus angustias 
el crucifijo d piedras preciosas; 
se veían, pues,  miserables 
habiéndose creído honestos señores; 
y con la furia q a la verdad reacciona 
pidieron a gritos acabar con éso. 
''Los dogmas son lindos 
para colgarlos al cuello, 
pero son demonios insanos 
si se los toma en serio'' 
filosofaban los pensadores d ellos. 
Así, surcando los aires, 
d subrepticia manera 
un hacha voló d Este a Oeste 
con su cuerpo y alma d ''acero'' 
y su mango d vil capital 
para incrustarse en el cráneo 
del Gran Taumaturgo, 
del Soñador d un mas bello Mundo; 
un hacha asesina y artera 
q en su marca registrada rezaba 
''made in Gran Democracia''. 
(6-4-98/18:50)  

VERSO PANFLETO 


Si crees lector 
q mis versos son panfletarios, 
te confieso q sí, lo son, 
y expresan el dolor extraordinario 
q en mi alma víctima se enqista. 
Xq no es el panfleto 
el q provoca hambre y miseria, 
ni el suicidio desesperado 
d qien ha perdido 
su indispensable dignidad humana 
y no puede soportarlo mas. 
Són líbelos mis líneas 
para seres q viven... y piensan. 
 No son sólo suspiros 
d un juvenil amor despechado. 
Le escribo a la vida , 
a lo verdadero, a lo q nos mata; 
y ¡peor aún! a lo q nos hace esclavos. 
¿Qé historia d amor puro 
puede conservarse 'limpia' 
mientras esqeletos d vientres inflados 
esperan la muerte resignados 
entre una  fúnebre danza d moscas 
en la miseria del África nuestra?,  
¿Mientras los líderes civilizados 
en fiestas d obscena lujuria 
deciden qé nueva guerra inventar 
para q sus bolsillos rebalsen d oro?. 
No puedo sentirme amoroso 
en medio d tanta masacre, 
mas si debo hablar d amor puro 
será el d Moisés y su decálogo, 
el d Hilel y su respeto a los Otros, 
el d Trotsky y su Justicia Permanente, 
d ése q se entrega a la Humanidad 
defendiendo el prodigio d la Vida 
en su mas variada expresión. 
Es cierto q tengo palabras d odio, 
y éso es xq estoy vivo, 
xq pienso y respiro,
y xq soy tan humano 
como qien duerme bajo un puente, 
y como aqel q decide 
a cuántos hoy su codicia asesina. 
¡Sí!, escribo panfletos 
q la impotencia me inspira, 
cual lágrimas d mi alma 
q la injusta Democracia me destila, 
cuando la ignorancia domina la sabiduría 
y la maldad intrínseca del Hombre 
se explicita en el 'gozo social' 
del 'estatus' pecuniario 
y en la satisfacción d lo personal. 
(6-4-98/17:30)